多琳坐在吧台前的高脚凳上，手边是一杯“龙舌兰日出”。

　　他站在吧台内，以琳琅满目的各色酒瓶为背景，在酒杯和冰桶间周旋。

　　多琳一直盯着他，好像打量他几分钟，就可平添几分钟的忧郁。她一马平川的看他，直到最局部的细节。

　　她喜欢和他保持一个完美的角度-让他处在她视线正前方大约15度角度的地方，她可以看见他张嘴说的没一句话，张嘴露出的每一个大面积微笑和闭着嘴唇的每一个沉默表情。这让她相信，这就是他在夜晚所呈现出来的所有形态。这个念头使她着迷。

　　她觉得，对他，以及，对他的凝视，她虽认识不足，却充满把握。

　　酒吧里乐音低回，如透明丝绒。延伸的韧性力量，生生不息。是的，只要你想，就可以看见周围空气的颤动。

　　他头顶是板寸，两鬓连带胡子都留着，他的脸天真无邪，他的宽肩膀性感无双。

　　她再次被震撼，她总会被震撼，在喝了他亲手调的鸡尾酒后。

　　她已忘却了喝酒前，他的模样，现在，他给她的带来的，与其说是野性的性感，不如说是，性愉悦的纯洁。

　　想象有时很危险，尤其，令人心动的那种。

　　她将他的身影锁进大脑皮层，收入关于夜晚的记忆时，她会成为一个茫然的人。她会想，时间流逝，不知，是否能将他的身影尘封，就像其他被尘封的事物那样。

　　他的手里正旋转着一只酒杯，对着头顶边的一只小射灯端详。他身边的冰桶的缝隙向外冒着丝丝缕缕的雾汽。他的眼，略有些潮湿，并有微微的光，就像木架上酒瓶的星形折光。

　　多琳和那个男人在一起时，经常光顾这家酒吧邻街的一家餐厅。

　　分手那天是一个炎热的中午，餐厅里人很多很嘈杂，他的手机频频响个不停。她看着外面的街道车来车往，时不时有穿吊带背心的女孩走过。

　　她拿起背包说了声，我走了。她忍不住透过玻璃窗回望他时，他在一边喝汤，一边打电话。

　　多琳沿着街向前，在拐角处犹豫了一下。一家人从一家平价超市的收银出口涌出来。她转身，从海鲜城的鱼缸前的几个学生身旁擦过，走向酒吧所在的这条街。

　　她走过这个酒吧门口时，一个秃顶男人打着手机急匆匆迎面而来。

　　多琳拐进了酒吧，沿着午后空寂的气息，她走到他面前。说，给我一杯郎姆？

　　他在吧台里，是个看不清的人影。他在低头忙碌了几秒，把酒递到她面前。

　　她说，你有病啊！我不是说，给我一杯“绝对”伏特加吗？

　　他抬头瞄了她一眼，很快的给她换了一杯。

　　多琳仰头把酒喝干，理了一下背包，转身走了。

　　生活在惯性很强的城市里，涌现深邃忧烦是那么必然、不可或缺。

　　多琳等待着自己滑入另一个轨迹，成为另一种生活的进入者与实践者。但体腔没诞生破碎的声音、形状，又让多琳变的不能肯定。她对另一种生活一无所知，她只知道，生活中，你总得相信些什么。

　　于是，她回到那个酒吧，还他那杯“绝对”伏特加的钱。他把钱塞进裤子后兜里，还是没说什么。

　　以后，她再来，说不清是为酒，还是为了想知道，他为什么不说话。

　　有多长时间了，她养成了这样一个习惯。

　　她坐在他面前的高脚凳上，看他干活，那时一场优美的舞蹈。它们是他的作品，来自他手中翻飞的不绣钢调酒器。他就仿佛魔术师一般，带着自信纯粹的表情，挥洒柔软奔放的动作，洒脱不羁，意乱情迷，将几种酒液，果汁，蛋清激荡，合而为一，得到一种新的甘露，漫涣而出。

　　她还喜欢与他聊天。或者，那不叫聊天。每次都一样，他的话太少，几乎可忽略。

　　那是她在说，跟他倾诉，对着他渐入佳境、滔滔不绝，不为自己的多舌沾沾自喜，没为他的沉默悲痛欲绝。

　　她讲新款的香水、童年的小伤疤，讲昨夜的警笛、一条金鱼因孤独而死，讲她在学校演话剧时，从台上摔了下去，讲一个事业已成的男人从国外回来苦苦寻她…。

　　她对他说，你知道吗？其实，每杯鸡尾酒点滴的作用，累积起来，最终会产生改变一切的力量。

　　知道吗？爱一个人并不是难事。至少，我这么认为，对女人来说，尤其如此。关键是，有这么一个可以去爱的人，一个需要爱的人，你说，我说的对吗？

　　肉感沉迷的灯光里流溢许多疑惑，鸡尾酒让她变成一个絮叨的女人，一个自己想要什么也不清楚的女人。他也许一样，也许不一样。

　　多琳其实挺喜欢听他说话的，他的嗓音略带嘶哑的颓废，有宿醉后的清醒和温暖，是个兄长般的声音，忧郁但诚挚，又像轻柔的情人。

　　但他就是不说，他总沉默温和，像个被禁声的幽灵。

　　为什么你不说话？我和你的关系源于自然，你这么沉默，到底因为体面还是羞涩。

　　他的身影被光怪陆离的灯光所分割所融化，好像在眼前，又好像很遥远。

　　他仿佛没听见，她抬起上身，凑过去，借着酒力对着他耳朵叫喊，他笑笑，做了个遮挡的动作。

　　她绝望的嘀咕，咬紧你的嘴唇吧，这样，你的下巴就更透着坚强。

　　他咬紧嘴唇，朝多琳眯眼一笑。

　　有时，多琳一直坐到打烊的时候，她的腹中已装进了四五杯鸡尾酒、一盘鱿鱼卷什么的，她趴在那，两眼朦胧看他走来走去，像一颗雨滴在蔚蓝的云层下走。

　　她说，你听说过“玛格丽特”酒的故事吗？给我讲讲好吗？我就喜欢听“玛格丽特”的故事了。

　　他依旧在那走来走去。这头孤独的羚羊！

　　她说，你这么忙，那就我讲给你听吧。她就开始讲的故事。

　　她不知道自己讲过多少遍了。她讲那么多遍“玛格丽特”的故事，是因为她记不清自己是否讲过这个故事，对谁讲过。

　　次日醒来时，多琳总发现自己舒展在自己的床上，像片叶子，头很疼，几乎不记得昨晚的事。

　　只有一个依稀的紫色裙裾把空气搅得艳丽而忧郁的场景记忆，只有一个关于男人的模糊投影，像正在搬家的蚂蚁一样接二连三地爬过来爬过去。

　　夏末的夜晚，酒吧的人很少。多琳坐在高脚旋椅上，喝下一杯鸡尾酒，仿佛喝下一杯城市夜晚的分泌物。她把手撑在吧台上，轻轻扭腰，像稚气未脱的小女孩，使椅子很有节奏的左右摇摆。

　　你知道今天为什么人很少吗？报纸上说，今晚有流星雨，他们都去狂欢，过他们的节日去了。

　　他抬头看了她一眼，眼里似有凉凉的落寞。

　　我们一起去看流星，你说好吗？

　　你不会拒绝我，是不是？

　　不说话就表示同意了。

　　就一会，就当陪我，行吗？

　　他们一起坐在酒吧门口的水泥平台上，高高的平台像是悬崖，下面是台阶，贴着外墙，长长窄窄，再下面是灯光和模糊发白的人影。

　　几颗流星滑进视线，在瓦蓝的夜空，慢慢推进，留下紫色的光芒和水波的痕迹。多琳在心中听见一种浩淼沧桑的温柔之声。

　　她靠到了他肩上，把他的手围上了自己的腰，今晚，就宠我一点，好吗？

　　他没动，仰头看着天，好像为一种东西感到深深的依恋。多琳感觉自己接近平静与纯粹的顶点。

　　不知多长时间过去了，他站了起来，轻声，有些沙哑的说，我进去了，小心别感冒。

　　月末的晚上，多琳在酒吧看见了以前的男朋友。

　　他的装束，依旧那么有品味，随意中带着分寸，暗淡中含着启示，一举一动一言一行恰到好处，俨然的中上层风范。他的神态，多琳太熟悉了，那是中年人的沉着与自信，可直视而不躲闪，一种冷静的淡然的甚至一点关怀理解的凝视，没有青年人轻浮的热情、浓烈的欲念。

　　多琳现在依旧理解自己为什么曾为他深深迷陷。

　　他看见了多琳，左嘴角一牵，带出了那种似是而非的笑容。他热情的和多琳招呼，周到的为她和身边一个穿红色短皮裙的女孩介绍。他的随意让她不自在，感觉腻味。

　　太多余了！瘪壳了的东西，没什么浆汁，让风吹走它，就像没存在过，不是更好吗。

　　左手夹一片柠檬，右手心撒一层细盐，咬一口柠檬，舔一下掌心的细盐，喊一声，将厚厚的杯底往桌上重重一顿，“嘣”，一仰头，将它喝尽。多琳连喝了几杯tecca，砸的手都隐隐作痛。

　　一个男人走近吧台，胖胖的，领带上花花草草的斑斓，是毕加索的“窗边的女人”。

　　他把手里的酒杯放在吧台上，“加两快冰，兑点苏打水。”

　　他看见趴在那的多琳，他伸出小山羊一样白胖的手掌，抚了一下多琳的头发“你醉了，小猫。”

　　多琳格格的笑，说，你摸我的头，我就摸你的肚子。

　　她掀起他的领带，在他隆起的小腹上摩挲了两下。

　　胖男人两眼放光，去挽起多琳，跟我走吧。

　　你不能带他走。

　　胖男人惊奇的斜睨酒吧里哪个调酒的男人，很小幅度的点一下头，你说什么？

　　我说，你不能带他走。

　　胖男人笑了。他眼珠往上一翻，嘴一撇，像赶苍蝇一样挥了一下手。

　　胖男人往嘴里倒酒，漱了两口，朝他喷将过去，他的身体纹丝不动。

　　两片不够透亮的玻璃，一盆白瓣黄蕊的水仙，楼房的形状勾划出一块不规则天空。

　　多琳坐在阳台的躺椅上发呆，街景被热浪冲的变了形，外面的杂音，如咿咿呀呀的小调。

　　突然，多琳看见了他，这是她第一次在白天的阳光中看见他，多琳有点不相信自己的眼睛。他从街心花园那头走过去，拎着只黑皮箱，他急冲冲走着，好像下一刻就将开始奔跑。

　　他脸上的神情虚幻不确定，那是夜晚灌溉出的。他放下箱子，休息了一下，然后又开始走。

　　多琳从阳台上探出身子，招呼他。

　　我们认识吗？他说。

　　她朝他点点头，原来你还挺幽默。

　　胖男人带人回来，把保安打残了。我准备搬个地方。

　　那你上来吧。

　　厨房里的木收音机播着音乐，披头士用大男孩的嗓门和挚情，反复唱说，“love me do， love me do…”。多琳穿着大朵蔷薇团的暗红棉裙，裸着足，脚边的地上是浸着浓香栀子的白铁皮桶。

　　她为他做了色拉，汉堡，炖了汤，然后，煮了一杯咖啡。

　　吃完，他换了一件白色的辛普森卡通T恤，上床休息。

　　多琳从厨房出来，梦境已缠住他的双眼，那张婴孩的脸上，挂着不可置信的单纯的甘美。

　　天黑时，他醒过来。

　　他打开他的皮箱，拿出酒瓶、杯子、启瓶器…。说，今天，我要单独为你调一杯酒。

　　你肯定不记得。你能记得，这是我为你调的第多少杯鸡尾酒吗？

　　多琳哑然。

　　第102杯。从去年夏天那杯“绝对”伏特加算起。

　　你今天的话可真多。多琳有点不习惯。

　　他笑笑，喝下它，你体内的某种功能会苏醒。

　　多琳眼前升起浓浓迷雾，醉意浮上来。变的渴求而倦怠，神思恍惚中，她咄咄逼人的眼光放出激情的火花。黑暗浸透的温情中，他们变成飞翔或忧伤的人，他们拥抱在一起，像动物一样纠缠。他们把这温情无限拉长，长到与这令人软弱的最后一次的第一次名符其实起来。

　　多琳贴在他耳边说，我俩终于不再高不可攀。

　　早上，起来。他不在了。连同他的T恤，发型和箱子。

　　有个字条“多琳：做选择不一定是由于爱或别的，而是由于，不得不选择。”

　　多琳在他留下的气味里发呆。

　　他走了，他到底从那来？又到那里去？他的悲欢离合源于何时何地？他到底是谁？忧郁的影子？还是鸡尾酒的灵魂？

　　阳台上传来清脆的风铃声，好像一个抒情的感官在被敲打。多琳发现自己的脚指上有丹蔻的颜色，她有些不敢相信，什么时候，她开始热衷使用趾甲油了？

　　这一切是真的吗？或者，还是她的生活改变了，并且，这种改变显而易见。